Muitas coisas me fazem não escrever sobre você.
Escrever sobre você, seria te lembrar. Longe.
Seria tatear todo sentimento já expelido em lágrimas.
Seria tornar você presente, quando todo segundo tento te jogar longe de mim.
Te escrever não é justo. Não é justo com as chances, não é justo com o amor. Esse amor não quer ser escrito. Ser mencionado num livro de poemas, folheado uma vez ou outra por algum coração mendigando semelhança.
Não!
Esse Amor quer viver, respirar dentro do seu coração. Se livrar de tudo que o limita, mesmo que se pareça com novela, mesmo que se pareça com música, que se pareça com poema do Chico Buarque.
Esse Amor não cabe no dicionário, não cabe trancafiado na gaveta do seu armário, e não cabe dentro de mim.
Talvez seja só mais um amor, desapontado por não ser Amor.